Хумус Бен-Сира

Я — хумусия в переулке Бен-Сира, три столика и прилавок, и в обед ко мне стекается полгорода с той неизбежностью, с какой вода стекается в низину. Тёплый хумус с целым нутом, фулем и щедрой лужицей оливкового масла — оно растекается по тарелке, как солнечный свет по Иерусалиму, и так же не оставляет равнодушным. Гора свежей питы лежит на стойке — её рвут руками, не дожидаясь приборов, потому что приборы здесь не нужны, нужны только руки и готовность к счастью. Очередь почти всегда на улицу, но здесь никто не злится — здесь понимают: хорошее стоит подождать, а плохое вообще ждать не стоит, так что это ещё повезло. Только не задерживайтесь за разговорами. Сели, обмакнули, доели тарелку до блеска — и уступили место следующему. Следующий уже стоит в дверях и дышит тяжело, как человек, который слишком долго шёл к своей судьбе.